Viajero

Esto de ser humano es un interminable ejercicio
de olvidar y olvidar, cada día cada noche.
Lentamente se va borrando la memoria
para dar cabida a cosas nuevas que llegan sin descanso
a ocupar un sitio itinerante dentro del universo interior.
Por el precipicio del olvido van pasando sueños, promesas, amores,
todo tipo de cosas importantes, el torbellino completo de la vida
y entre ellas y en ellas va tu yo antiguo
vestido de sobrio luto a encontrarse con tu nunca más.
Así cada día, cada noche
olvido un poco, aprendo otro tanto.

Hay personas que nacen para vivir

Y hay otras que nacen para preguntase

Por qué y para qué viven

De esta clase nosotros los derrotados.

HOY

La inestable lucidez del mundo
provoca en mi alma arrebatos de odio.
A duras penas contengo al instinto vestido de venganza,
y es que me voy cansando con la vigilia continua que significa estar vivo,
los brillos y las luces esconden flechas cargadas de veneno,
disparadas por un mundo
que se defiende con todo, de las condiciones humanas,
siempre en pugna por la supremacía y el reconocimiento.

SOFÍA

Lejos se encuentra el mundo de este lugar en medio del pecho
al que recurro de vez en cuando para sentirme solo.
Desde lo alto de mi paisaje me detengo a pensar en la vida
que pasa allá lejos como, un río tranquilo y plácido,
colmado del sosiego que otorga la noche peregrina del sol.
Miro en la corriente el puerto de luz que evoca tu existencia
y el cuerpo se me llena de imposibles al distinguir tu destello de estrella caída,
de diamante ignoto.
La distancia insondable de las realidades nos separan con su carga de tiempos dispares,
dejando un punto de encuentro en medio del juego de espejos: El despertar.

PASIVIDAD

Soy un híbrido entre pasado y futuro
un eterno presente que sin embargo envejece, deja huellas.

Soy una brecha que el tiempo carga,
una herida sangrante en su costado.

Soy ni más ni menos que un hombre,
hombre que vive suspendido entre dos eternidades
que afortunadamente se le escaparon de las manos.

TEATRO

Hago lo que hago en un esfuerzo inocente

por no negar la historia que da fuerza

a todo lo que voy presentando

ante el teatro enorme de la vida, vida que ríe silenciosa y ausente.

Pero por más que lo intento a lo largo del camino

se van blanqueando las hojas del libro de los recuerdos,

dando lugar a las fantasías, a las realidades ficticias,

que por un extraño fenómeno, siempre terminan

por ser más numerosas y decoradas, menos dolorosas.

Pero irremediablemente más pesadas.

POETIKOS

I

El poeta nunca baja de su amor sublime.

El poeta no se alimenta con los frutos de la tierra.

El poeta no ríe con el corazón abierto.

El poeta vive dentro de una habitación hecha de espejos.

El poeta quiere perderse en el jardín maldecido de sus versos

y desde ahí mirar vivir, sin miedos, sin riesgos.

II

El ser poeta es un incansable ejercicio de autodestrucción,

consiente y placentero, hasta el extremo mismo del dolor.

Es comerse las entrañas cada día,

siempre en una mesa distinta, bajo un cielo estático.

No hay dolor que un poeta no conozca, aun cuando ésta sea de fantasía.

La vida pasa la cuenta por cada secreto que un poeta le roba,

la venganza no espera, cuando con palabras simples se le mira a la cara,

a sus ojos de espejo.

III

Hermosas maneras existen para llamar a los poemas,

mas para mi es el resultado del encuentro sexual orgiástico del amor con la verdad,

la autodestrucción y la libertad.

Eso es un poema para mi, una mezcla de todo eso con una pizca de realidad

que le da el toque preciso para poder digerirlo.

Un poema bien escrito es un olvido de un recuerdo, puesto sobre el papel.

Son letras, palabras, frases que van en contra de las leyes del movimiento,

porque ése no es su mundo.

En un poema hay dos sentidos del tiempo, en un mundo que sólo tiene uno.

IV

Maldigo a la poesía,

En lo largo y ancho de su cautivante Embrujo

La maldigo porque deja expuestas

Las entrañas moribundas

A los negros buitres ávidos de sangre

Fresca y palpitante. Oscuras alimañas,

Marionetas adictas al sufrimiento ajeno.

Anverso

El sabor amargo del cigarro añejo

despierta los sentidos ocupados en los recuerdos,

y es que no es la primera vez que ese sabor

a nicotina y alquitrán rancios hacen nido en la boca

del vagabundo de la calle sin nombre.

Con el andar de un paria de regreso, va caminando

sin prisas hacia cualquier parte,

dejando tras de si una sombra

que entristece los paisajes que abandona.

La ciudad lo expulsa,

arremete en contra de su alma peregrina

con toda la fuerza de su orgullo luminoso,

y él sonríe con la bondad de un padre

ante la travesura de su hija pequeña,

sabe que la cuidad le teme más que le odia,

él es un vencedor, un loco enfermo de libertad.

Un lucero en medio del caos.